Insanidade Maquiavélica.

é a mesma.

2012-01-20T13:55:00.001Z

é a mesma. a de sempre, a de nunca,
a de amanhã.
cá te espero de tinta e mágoas
em branco véu para começarmos de novo.
já perdeste mais que uma palavra
e agora és areia passada,
rebocada pelo mar da memória.
são tons que não contam não sentem
não são

foram tantos, em dias maiores com dores
mas não quero mais que me toquem
e me arrastem para teu mar profundo.
o que cometi na ignomínia do egoísmo
evoca-se na incoerência da tua culpa
e a minha assim se esbate.
deixo o meu mundo sem o teu
inspiro fundo o sabor a liberdade
deixo de ser mártir ou pecadora
sou os vários pedaços de mim.

[21/09/11]

fica

2012-01-02T22:21:00.003Z

fica, não partas também.
deixa-me ser teu olvido e
a tristeza de teus olhos baços

não vás, quero-te aqui.
quero o teu som rouco de idade
e a tua consistência constante

as partidas são tão longas
demasiado
e não sei mais onde esconder as lágrimas

não partas também, fica.
deixa-me alimentar-te com meus sorrisos
e viver-te com a honestidade murada

[se a hora for definitiva
e a perpetuidade do que desejo se for
serás de todas as cores de que
são feitas as estrelas
e não estarás só]

sereia

2011-11-27T19:35:00.001Z

afundei todos os barcos sem que soubesses,
marinheiro,
que é ida a hora em que te poderias salvar.
apaguei os traços dos navios,
em mastros partidos afiei as garras,
em lemes tomei comando de profundezas

soubesses, marinheiro, que minha voz é outra!
que palavras são rasgos em sangue
que são lascas cravadas de barcos perecidos
e arrastados ao nunca por mim

soubesses, marinheiro, que minto.
que não te digo o que falta e
sou eu

mas não sabes, pobre marinheiro,
que nesse embalo que sentes,
entoado pelo meu mundo de trevas ondulantes,
chegará teu fim dorido,
olvidando-te a alma que tomei como minha

e não saberás, meu tesouro,
mais que o toque árido e gelado
das águas que são minhas,
para sempre

Não chega.

2011-06-30T00:30:00.000+01:00

não chega.
como chegaria se é uma imensidão pequena
cheia de coisas de nada?
não toca o fundo e alcança o nada
e nunca chega.
não chega.
não doira as bordas da indomável,
não pinta os sonhos ou orna as cores.
pequena insignificante incompreensível.
dorido rasto de soberba e imaculada arrogância,
nos instantes arrastados e mudos.
não chega.
não!
pois se não tem querer ou vida!
não, não chega!
o que resta de sobras do que satisfez o moroso tempo
é um resquício irascível que fenece sem horas.
não chegou.

quebraram-se as pontes

2011-04-10T12:58:00.000+01:00

o lápis traça as linhas em que me oculto
neste céu de pétalas de glicínia vetusta,
nestas cores pálidas de amanhecer.

é um infinito em que o mundo não escorrega
e o tempo passa como se não passasse.
há nas letras mais vida e nas formas mais ser
e as palavras não doem. e eu não
sou.

as pontes quebraram-se e
shh, é a hora eterna do silêncio,
parceiro de cartas até ao final
da noite sem fim
(aqui onde me deixo)

quebraram-se as pontes e
as letras são minhas.
novamente.

chega-me a alma.

2010-11-18T22:57:00.000Z

perco a caneta mas chega-me a alma.
chega para lavrar o que quero com a tinta do que me desejam.
chega-me, então, para alcançar a noite com o sorriso que guardo,
enrodilhado em recados que tocam todos o âmago
(naquele enrodilhado heterogéneo de saudades)
e é sempre cedo demais, mas chega.
chega para salvar as tristezas para amanhã, é só mais um dia,
hoje é mais um dia, são todos dias iguais mas hoje, sim, hoje,
é diferente.
mais uma vez, antes de ires, e a emoção é mais que inesperada,
falta tão pouco, já está, já foi.
foi mas ficou, que a alma que me chega, na calma antes da tempestade que sou,
guarda o sorriso e os obrigados, nunca gastos de tanto repetidos.
obrigada.

dorme bem, noite.

2010-10-19T21:41:00.001+01:00

fora, lá fora, cheira a serra e a noite.
cá dentro há a tranquilidade doce em que se esconde o ensandecer tardio,
moribundo soberano, déspota intemporal perdido em ruídos vãos.
mas no quarto cansado em que correm as trevas pela luz quebrada,
é pela janela que entra a monotonia serena e sem soberba do dormir do dia,
é pela janela que se evade a noite da rua e vem, suave, leve e ternamente, a mim.

dorme comigo, noite! dorme esse sono que sentes em omnipresença, dorme comigo.
e em ti, enquanto esquecemos o resto e me entras pela janela e foges do mundo,
nos lençóis da minha infância, na cama desfeita de indolência ociosa,
passamos pelo abraço eterno do cansaço perfeito.
dorme bem, noite.

[Para o Colinas]

Nostalgia

2010-09-19T17:34:00.000+01:00

faltam-me aqui, no calor escorreito e leve, as gargalhadas roucas da tua alma
e os bocejos que tocam os fins das manhãs, do tamanho do teu imenso sorriso.
e todas as discussões são estradas de paciência mal calcorreadas, perdendo-se
enquanto chegamos a lado nenhum entre palavras acesas de teimosia.
outros te diziam o mesmo, a ti que és quem me lembro de não ter,
que guardavas os actos para a gentileza e a acidez para os discursos virulentos,
que aquecias de amor ou frustração com tua impetuosa voz, mas nunca foste tu de ouvir,
ou eu, que é de família esta surdez, memória bem-amada e contraditória, pejada de saudades.
e, não te vendo, sabe que estás entre as alegrias e és lembrado com tanto carinho que dói,
e que a árvore que podaste cresce de ano para ano, mais alta e imponente que nunca.

[Para o Colinas.]

lá fora

2010-07-14T20:23:00.008+01:00

lá fora.
entre os candeeiros acesos para matar as estrelas
e as janelas corridas para não entrar a noite
lá fora.
onde estão os crepúsculos e amanheceres
e o sol e a lua giram pelo fim, exauridos
lá fora.
imersos no vento que é sopro de frestas,
feito de suspiros de vozes embaladas
lá fora.
no lugar onde os acordes de músicas perfeitas
arrancam notas de jubilosa tristeza

lá fora.
lá fora estão todos os caminhos e lá fora perdi-te,
era doce de viagens de casa em casa, sussurros de brisas,
carícias, pecados, sonhos desconhecidos da derradeira.
como pode o mundo ficar para trás quando o carregas no peito?
lá fora é a serventia do silêncio obliterante,
do rodar das engrenagens que te amam a alma.
se a tens.
lá fora perdes o dom da nostalgia pelo da melancolia
e a todas as horas os dedos gastam-se pelo dedilhar de pianos sós.

ao longo dos passos caminha a sombra dos dias felizes,
lá fora.

[ao biscoito]

as cores do mundo

2010-05-26T09:53:00.005+01:00

se o mundo tem cores não as vejo,
lavadas pela chuva do amanhã
que te embebeda os sentidos.
tudo é abulia inglória, singela apatia
feita da morta 'sprança,
e o sono dos justos foi em tempos,
agora é dos que ousaram sonhar.
"amar" é palavra vã, pois como se ama
se tudo é o mesmo e é impossível amar tudo?
já não temos idade para lágrimas ou
nuvens cerradas no bolso para dar,
e as apoteoses da ciência tocam outros
que não nós.
caí na repetição
caímos na repetição
caiu o mundo na repetição
e cheira a monotonia,
cheira ao mesmo e ao sempre
com golfadas de inusitado.
quando te afastares para casa hoje
será a última vez
até amanhã.

do ponto onde te encontras

2010-05-07T16:01:00.003+01:00

do ponto onde te encontras vês a borda do mundo,
estendes os dedos e vences a manhã com carícias pagãs.
cresce o dia, vai tarde a vontade, agora, nem todas as vezes
é repouso o sonhar que fazes.
fosse toda a música feita de ti, como a fazes,
e nascerias da abulia que esgrimes como arma de sopro.
sopro, pois que todos os ventos são resquícios de memórias,
e as noites apagam-se com a facilidade de velas murchas.
é desta! toca, sente, ergue a face e roça as nuvens que te aspiram,
milagres antecipados e feitos da erva que te acorda o caminho
durante a manhã que venceste com carícias pagãs.
sê heresia.
sê o cantar mais inocente que a ponta da tua caneta alcançar
e suspira confissões escondidas; ninguém tas saiba que te votam ufano,
vendendor de almas a troco de ingenuidade.
os pecados, sentidos como beijos contraditórios,
são somente papéis banhados no rio de versos perdidos,
lavados da cor pelo ondular do tempo.

Preciso.

2010-04-10T18:18:00.004+01:00

preciso de respostas imediatas como o ricochete dos sonhos no mundo,
bruscas, tão bruscas que me tiram o fôlego.
não quero viver na pressa dos segundos, mas as horas são lentas em demasia,
as mais das vezes.
preciso de hipérboles de cor para equacionar as minhas interjeições,
que cobertas não fazem sentido.
preciso do que não dou por egoísmo, quisesse a vida ser justa e
precisaria mais ainda do que posso.
preciso, neste querer imediato e feroz, de todos os sorrisos do mundo,
que os meus não chegam.
quantos me sobrarem usá-los-ei, um diferente cada dia,
que os dias são diferentes para mudar os sorrisos.
dá-me das pedras que escorregam de baixo dos pés,
dá-mas com a chuva na primavera tardia, quando roça o estio,
e não há roupa que cubra as peles secas e aradas.
preciso de esquecer os que me sabem e de olvidar a vida para viver;
la mémoire m'effraie quand je me sens seule et les larmes demandent mon foyer.

há dias assim.

2010-03-18T18:11:00.003Z

hoje a chuva cheirou a chuva.
tirei o riso do âmago e ri, e o riso cresceu na rua larga
sob o plúmbleo céu de quase-primavera.
a chuva que cheirava a chuva, num riscar do limiar das estações,
roçou-me a pele como quem roça o sonho,
num entre-suspiro de aroma a infinito. cheirou-me a chuva
sobre o betão salpicado, naqueles segundos feitos para o mundo.
a sorte crescia-me na língua e o dia fugia de mim, pautado pelos rasgos
de sentido de sintonia com as horas.
foge o dia o tempo as cores, resta o cinzento vivo do céu choroso
e a luz morta do quarto, com paz, que paz, agora que se escoa a sorte da língua.
porque há dias assim, de terna alegria contida no viver,
dias em que a chuva cheira a chuva.

já gastámos mais que os passos

2010-03-16T20:25:00.005Z

já gastámos mais que os passos, roemos as palavras, mastigadas no veludo das horas
quando cai a noite. estropiámos o crepúsculo, entre nós; quero culpar-te e saber que
não fui eu a razão. encontrámos a dor na noite, nos olhos vermelhos - antes de choro, que o choro
consola-se.
secam-se as lágrimas, mas a tristeza não esquece. pois que arrependimento este, que tédio supremo,
que desregrado tempo que passou. se fosse um lustro, diria que foi de mais. que nessa noite se rasgaram as últimas amarras,
vogou então o navio das indolentes distâncias, longe no longe é longínquo, perdido, esquecido. não te lembres,
que por mim a lembrança mata. recordar o olvidado é blasfémia, heresia punível com dor, quem a traz sobre ti
és tu.
terias reaberto a ferida se soubesses, inocente nessa tua crença vã? ou a coragem é-te sinónimo de astúcia, e fugir da mágoa é
caminho sereno coberto de luz? luz que nunca procuraste, se não noutros com dias mais cinzentos.
de espelhos são feitas as lágrimas, que te tocam de ti como tu, carícias cálidas correndo contentes, e tu triste, que é da justiça do mundo?
quanto te tocam as palavras gastas na noite, na manhã, madrugada dentro, acompanhadas por música que assim,
nessa voz, nesse corpo, não tem mais significado?
os passos, esses, morreram quebrados, porque nunca foram afinal importantes [ou importaram em demasia]
vaidade, que se perde então? todas as vidas foram minhas, as sílabas rolaram destroçadas,
carpi os dias passados que esqueceste — oh, por que os esqueceste?
por que deixaste para trás tanto, por que ganhaste tão pouco? e se tudo isto fosse mais que um sonho,
um pesadelo mal vivido que não previsse já ao arrumar-te em gaveta cerrada, então mais seriam as lágrimas,
as dores, os prantos corroídos. assim é melhor, suave, chocada e doloridamente, mas sem mais que desilusão.
e eu que queria tanto crescer contigo, eu que era vã na minha descrença escatológica, porque nada
nada tem um fim, mas tudo acaba por fenecer antes de a eternidade chegar.
espera por mim!, grito, mas quê, são palavras, lembro-me, palavras que já gastámos e que me morreram nas mãos.
morte, que trágica, tiras-me o mundo, e afinal, não é preciso morrer para se estar perdido. não quando
os elos são trucidados com a infâmia que cometes, porque nem sequer terias direito a um poema, um poema que escrevo com as palavras que gastámos.
ou talvez tenha sido eu a usá-las, tantas e tantas vezes que lhes arranquei o significado. os passos cansaram o caminho
e nunca mais o tomo, não os mesmos, quero agora trilhos diferentes para outros fins mais belos.
agora que gastámos tudo, que resta? se nem o olhar se sustém porque tenho medo,
medo de quê?
medo de mudança, e agora mudei outra vez, mudaste, se mais tu ou eu não importa, não me percebes.
se acreditasse que fora esta a última vez para mim, sorriria, que os sorrisos são feitos para o fim, para limpar as lágrimas
abrindo covas para escoar as mágoas aquosas.
e cada vez destoa menos, a indiferença que me cobre, mascarada de irritação. quanto mais, mais fácil,
menos doloroso,
e gastarei menos palavras, porque no fim não servirão nem para
viver.

Há palavras que nunca te disse.

2010-01-29T15:28:00.000Z

Há palavras que nunca te disse.
Palavras, apanágio meu, que são meros percalços,
soluços gastos que a vida me trouxe. Não precisam de ser ditas,
sabe-las sem as ouvir, que as vozes distorcem as almas.

Palavras sem cor, do monótono e opaco branco
que nem sempre se esvai, daquele que é feito da minha indiferença.
São rastos fecundos da nostalgia que me fende, no silêncio triste
da noite a caminho da solene e leda madrugada.

Há palavras feitas de mel.
Meigas, tecidos brocados de saudades, de tempos, de sonhos,
sabem a lágrimas doces tingidas pelo riso, retinindo em cores
que fazem esquecer o doloroso do mundo que nos retém.

Foram quiçá palavras que senti, quebradas pelo não-dizer,
enforcadas pela torrente que morre ao sair;
não digo, não sinto, não sou.
Pois que não seja, de nada serviria ser se as palavras,

pecados revoltos de jamais serem tocados,
são obscuros enleios que nos ancoram à dor,
ao medo de as dizer, de as não proferir, que flutuam na ansiedade
que ao longe recheia as vozes. Dizer, não dizer.

E nas palavras que não te digo —
que nada devemos ter nas mãos
e as palavras são mais que nada,
nas mãos, nos olhos, na boca, —

suspiro os mundos que sonho e crio,
sem nunca tos dizer porque creio, talvez sem fim,
que o silêncio te sabe dizer as palavras que não te digo,
as palavras que nunca te disse.

Mundo lacónico.

2010-01-12T23:17:00.001Z

Lacónico seria o mundo se o julgasse,
se dos meus braços lhe jorrassem as cores,
se por entre os meus dedos esquecessem,
humanos mortais cansados,
que da vida há mais que sonhos, que dores,
que também seria vida se perdessem
soluços de riso, pousando-os no regaço,
qual flores decadentes que ousei amar.

Desídia desdenhosa tomaria o mundo,
mundo meu que me mentiu;
deixá-lo-ia de pobre, inábil, desdito,
mais cedo conspurcaria de véus o céu escuro
para que as estrelas dissessem que partiu
na distância, moribundo e constrito,
desfeito e feito eterno e exilado perjuro,
senhor um dia do que desejei não desejar.

De silente o clamo, sem desígnios falsos
que tolhem dos pés o chão, que sempre os há,
pejados da ignomínia falsa que é ser,
ser por não ser entre os outros como nós;
não me quedo neste quebranto, pois hora-má
foi aquela em que sonhei deixar de ver,
voltaria atrás agora, gritaria a rouca voz
que do que era nosso nada há a perdoar.

Não será, enfim, de ser humano, criatura insana,
que de o ser somente é opróbrio solene,
canção palmilhada e morta pelo vento da dor,
ansejo liquefeito de trevas pautadas pela alma
lavada de branco, que alvo é tom perene,
rasgada pela vida que a toca sem cor,
antes fosse do ébano que range na noite calma,
tremendo nos dentes-de-leão que sempre quis soprar.

Último futuro.

2009-12-12T19:07:00.001Z

d'imprevisto constrito recuou, temeroso,
perdido de infâmia vil,
cruel sensação de tempo incrédulo,
oxalá os deuses fossem imortais.
com eles se vai a glória, o árduo esforço,
os louros que os coroaram de bravos cavaleiros do futuro.
todos os futuros se gastam,
embalados na inconfundível corrente d'infinitos
sentidos com cálidas palmas de insossa desonra.
por que não nos fomos com eles,
avatares dos sonhos terrenos,
agora são-nos abstrusas suas vontades,
emaranhadas de insanidades coruscantes.
que de ofuscados nos ficamos, roubou-nos a vida a voz,
o tempo a fama, a memória a sombra;
resta-nos esperar o último futuro,
presente que nos espera, iminente.

[Para o Colinas.]

Soneto IV

2009-12-02T19:47:00.004Z

Tão lenta que é a esp'rança a fenecer.
Fica e desgasta, dor que permanece,
Ansejo podre d'alma, entristece,
É penumbra de eterno entardecer.

Vai, esp'rança, não me deixas viver
Senão com esta angústia que entorpece,
Esgotamento que me desfalece.
Vai, esp'rança, não tardes a morrer.

Vivo então contigo em rompido pranto,
Rasgado peito em dor e sofrimento.
Vai. Falece de vez, esp'rança minha,

Salva meu coração desse entretanto
Em que não morres, meu padecimento.
Vai, esp'rança, melhor fico sozinha.

Sabes o futuro.

2009-11-30T20:57:00.004Z

sabes o futuro
presença omnisciente que conhece, mais que todos,
o ritmo do tempo.
pelo que sabes o futuro.

fecha as pétreas pálpebras, translúcidas de puras veias,
tão azuis de teu nobre sangue.
e, contudo, já não mais há aristocracia,
desfeita pelos enlaces amargos, sustidos por suspiros moribundos,
dor comum de princesas mortas de cravejados cansaços.

com tuas mãos traçadas a vidas,
sabes o futuro.
basta-te olhar em frente e imaginar os dulcíssimos sabores
que te sorriem, de olhos diversos e imprevistos que não v~es,
que só vês o futuro teu, o dos demais é incógnita de sol em noite o'scura.

asinha!, que se é tempo não espera, nunca foi ele de aguardar.
lê agora o futuro, enquando imberbe e tecido de sonhos,
visto vítreo e mal-amado.
porque não queres saber o futuro.

Há melancolia.

2009-11-13T10:09:00.003Z

Há melancolia no que tocas,
Nostalgia no que tocaste.
Não há silêncio, lamentas-te,
Mas os sons que há são teus,
Pranto inaudível sem lágrimas,
Esses pedaços doridos de alma
Que te livram de te afogares,
Desdita ironia.

Pergunto-me: que julgas pior?
A noite de sombras sem luz
Ou a manhã de trevas sem esperança?
Ambas, talvez, fragmentos corrompidos do dia?
Pequeno novelo de desespero,
Solitário nicho de sabe-Deus.
[Medo?]

Se soubesses mais que queres,
Mais profundas seriam tuas pontadas,
Mais profusas as temerosas aguilhoadas.
Esclarece então, que sem sol não há noite,
E sem ti não há mundo.
Quiçá existes só tu,
e o resto é sonho.

[11.11.09]

És música.

2009-11-11T11:12:00.004Z

[A quatro pessoas,]

és música.
era assim que te definiria, se me pedissem definição.
porque não te sei dizer quem és, se és mais que uma,
mas de todas as vezes é como se de uma só se tratasse.
mesmo que uma fosses, porventura te chamaria música.
assim, suave, com cada nota solta e reverberante,
porque sei perfeitamente como te definir. ou talvez não.
mas serias música, ainda assim. não tocarias sempre,
porque sempre é palavra insegura, que depressa o balanço perde;
serias antes inconstante como sol em dia nublado, que as músicas,
amando-as então pelo que valem, não se tocam ininterruptamente,
alternam com outras de forma vaga.
és música de que não me farto, não esqueço nem rejeito,
sei-te de cor e, todavia, sempre (ei-la!) te aprendo de novo,
de outra forma subtil e tão diferente. sinto-te as nuances que tomas,
vez a vez, de cada vez que te oiço. e vejo!, que por seres música és em tudo:
nos dias de manhãs carregadas ou no nascer claro do sol,
na torrente chuvosa dos (adorados!) dias invernais, que meus!,
nas lentas e plácidas tardes do caloroso estio.
és música, e de quando em quando és salvação, quiçá mais que pensas,
pois que são precisas âncoras para combater —
não, não interessa.
és música de calafrio, de gargalhada, de abraço reconfortante.
peço-te então, por favor; com jeitinho e em voz sussurrada,
solene de ser quem sou, de seres quem és,
não deixes de ser música, aquela canção à alma,
ainda que possas deixar de o ser para mim.

Ténue vagem de espr'ança

2009-10-05T21:48:00.002+01:00

Ténue vagem de espr'ança,
por que para tão longe te foste?
Partiste sem um adeus,
sem um aceno que fosse.
Que deixaste para trás?

A lua ebânea que tremeluz,
como se também ela quisesse partir.
Sim!, que todos os astros te amam,
são poemas embebidos e escritos
com a tinta da tua felicidade!

Que vazio, oh, dor que resta,
encriptados pelo inglório esforço
(ou talvez natureza) de perdão,
que corrompe o mundo de dissimulado,
a dois
e dois
e dois,
espírito velho e cansado.

Delicia-te no masoquismo velado
que se atravessa por este vento,
nestas (des)graças que te quebram,
e o balanço é precário,
porventura como sempre.

Diz-me que não queres mais,
que o que deixaste é meu,
que é tudo da verdade mais pura!
Não, oh não, não me tentes convencer,
não me sustenhas as lágrimas
que se me correm, céleres em mágoas,
vazando-me o corpo de tormentos.

Vive-me o credo na boca e
quero-o fora daqui, depressa!
Ide nesse vosso embalo transtornado,
em sinuoso embuste de falsa trapaça.

Clamo como o poeta em tempos clamou,
chamando a si seres das trevas e fantasmas,
porque a noite é deles e eu partilho-a,
incessante e metaforicamente,
pois se noite são as horas raiadas de sol!

Talvez seja tudo disparate,
asneira embrulhada em bela seda,
engano que tomei por tão certo.
Mas digo-me que não,
que tudo é correcto e meu
ainda que errado e alheio,
e entranço-me de fé neste desejo,
carência profunda de um je-ne-sais-quoi de perfeição.

^{[Para o Colinas.]}

Pobre crença destroçada

2009-09-23T12:18:00.003+01:00

Pobre crença destroçada,
Farrapo vogando perdido,
Foi Fado teu (incompreendido)
O de crença falsa, maculada.

Nada te prende ao presente,
Sopras tuas palavras gastas
Para longe, tão longe, as afastas,
Lança-las agora à célere corrente.

Corre o rio embrulhado em si,
Sempre no caminho mesmo e, todavia,
Não corre já o rio que usuía,
O rio ao qual, um dia, deitaste parte de ti.

És pois agora estilhaço,
Caco requebrado e inútil,
Vida esquecida, perdida e fútil.
Se ao menos ao rio não deitaras pedaço.

[20/09/09]

Amargura.

2009-09-14T20:58:00.003+01:00

em que consiste a tua amargura
que escorre insípida pelas ruas da noite?
mísera solitária em que se perdem vagabundos sonhos,
errando na soberba magnífica
onde jazem os abrigos, portos d'alma.

espírito maculado, finda-te,
não te quedes mais em arguta terra de ninguém,
terra mal-amada que se abre em espanto,
caída finalmente no sopro dos ciprestes,
que te lembram sempre o mesmo,
que o viveste uma vez (se uma te chegou).

não sejas, enfim, mais que suspiros vagos,
derradeiros sopros no tempo poente,
pois se não te restam mais frutos da companhia,
não tornes putrefactos d'aquem os medos,
que para terror já te basta o teu,
bastião da tua quase humanidade.

Clique.

2009-08-17T00:38:00.002+01:00

Quando perdeste os limites que detinhas
Que te embalavam no regaço folgado
De pregas caídas e cercado de flores,
Flores gastas e murchas, retorcidas e secas,

Então te tornaste nesse corpo sem fim,
Carcaça de vida que era suprema (por ser vida),
Resposta entremeada de satisfações e
Permeada de desgostos iludidos.

As cidades não te dizem nada,
Não mais que as janelas abertas
Que conduzem a olhos descontentes,
Filtros consumistas do alheio.

Clique! Estala o chicote que te afaga,
Levemente, a pele, e deixa na palidez
Marcas suaves de cicatrizes futuras,
Nunca apagadas por reminiscências.

Saboreias essa dor momentaneamente,
Já a provaste antes mas nunca é a mesma.
Desta vez traz consigo um travo a culpa,
Cortante, que te permanece na língua.

Oh, sim, tu bem soubeste que era incorrecto.
E sempre soubeste que adviria do erro o castigo,
A punição pela incoerência dos deuses,
No mundo em que vives sem credo nem rei.

Clique. Clique. Encontras-te quando
Estala o chicote que te acaricia, suavemente,
E despojas-te da vida efemeramente,
Apenas para conheceres a tranquilidade da noite.

[Para o Colinas.]

Deuses sem pátria

2009-07-04T23:58:00.001+01:00

já vimos morrer mais um dia.
já sentimos que o sol se põe connosco
e já demos as mãos em todos os poentes.
já lemos os livros de palavras soltas
que nunca nos disseram aquilo que queríamos.
já sentimos a dor intragável da exclusão
e contrabandeámos a negligência .
já fomos mais, oh, tão mais,
que todas os sentidos, cinco, seis,
e murchámos qual rosas moribundas
em seca que almeja carcomer o mundo.
já conquistámos devastámos as cores
que não acreditámos belas,
porque nada há mais belo que nós.

mas já tudo fizemos sem propósito outro,
maior ou menor, é certo,
que o prestígio que nunca alcançámos,
porque os deuses não são entre os homens,
e nós somos deuses entre deuses sem pátria.

[Coisita para o Colinas.]

Vira na brisa da noite.

2009-06-25T22:51:00.002+01:00

Vira na brisa da noite quente enquanto finges
perder todas as amarras aos sonhos.
Sopra o mundo nessas tuas mãos de princesa quebrada
como se soprasses os dentes-de-leão que evocas.
Surpreende as distâncias como se as conhecesses
e alarga os espaços de trevas que te desenrolam.
Conta os universos em que já viveste e provoca
os maremotos no teu coração de pedra polida.
Sente como se amanhã fosse hoje e nunca mais chegasse
e todas as noites fossem esta com os sonhos que tens.

Cumpre a Moira bem mandada e funde-te contigo
sem as ilusões incoerentes da diáfana loucura do que é teu.

[Mais para actualizar que por outra coisa,
ou vem a Nini ralhar-me subtilmente.]

Claustrofobia.

2009-06-01T18:01:00.004+01:00

É vazio áspero e perene que arde em ira consumida,
É angústia una e ubíqua que de ser parece inócua.
Se há brisa clara, é calor de jaula cercada de deserto
É ter o mundo pela frente e ser só em novelo de si.

É poço é abismo é céu é profundo nada!
É falha! É todas as horas que jamais,
Nunca! foram vividas e se perderam gastas pelo tempo.
É rasgar a alma do fundo pelo mundo!

É quebrar o ser no fim de tudo, antes sequer, contudo,
De o tudo poder, antes de mais, começar.
Claustrofobia exaurida de costas corcundas,
Pesadas de si e da nunca-existência em motins.

Liberdade! Eis que clamas e ninguém te ouve,
És-te acima das ondas do turvo mar dormente,
Submersa em desengonçadas empresas, míseras.
Não te custa mais ser nada em terra de loucos.

É o cansaço desbastador de ambições tamanhas,
É desmedida soberba, de homens senhora,
É condensado ridículo em mãos inábeis!
Oh, desafio que é a vida em desgraça tanta!

É a fuga e retorno ao pesadelo sonhado,
Caule de flor sem pétalas; nem bem-me-quer,
Nem mal-me-quer, nem me-quer-pouco-mais-ou-menos!
E no vento da tarde ficam os restos soprados da razão.

Quero sentar-me na noite.

2009-05-31T16:40:00.000+01:00

Quero sentar-me na noite e jogar às cartas com o Silêncio.

Esquecer que há mais que aquelas trevas banhadas de luz rasgada

e que aqueles momentos em que as horas não passam.

As cores fundem-se e mesclam-se suavizadas pelos candeeiros,

pelos travos de luar na língua - agridoces, amargura em pó -

pela companhia única que somos eu e o Silêncio.

Se eu não bisco ele não bisca e jogamos assim,

por turnos, este jogo de sorte do qual não gosto

mas serve de entretien e te enlaça e a mim.

Pergunto-me (escassos momentos, os pensamentos escorrem depressa

para o ralo de vácuo do sono) o que me faz a ti tão apegada.

E se não te quero comigo apenas canto.

Trazes contigo o calor da Raiva e o frio da Solidão,

e quando, nesses raros momentos de luto por ti,

vens só, somos quase amantes cansados, não é verdade, meu doce Silêncio?

Se cometêssemos o adultério das palavras,

tropeçando em votos teus por ti por mim por nós pelo resto,

abandonavas-me sem a misericórdia do relancear último.

Derrete a noite e embalamos estas histórias,
as encarnações que vivemos tantos e muitos anos,
és a minha ternura serena e eu sou a tua mundaneidade.

Aliterações da treta.

2009-05-20T19:32:00.004+01:00

Oh caminhos vagos que vogo vagarosamente,
Varram de mim as veras verdades, vergonhosas!
Vivo vontades vastas e vívidas
Vivo vagas de vis oceanos verdes de vida.

Ah cantares calmos de coros castrados,
Corram as cores, as cortinas coloridas!
Canto canções criadas por querer
Canto cânticos incongruentes com o que creio

Ah mártires de mundos medonhos,
Mandem embora meus medos malditos!
Minto mitos mergulhados em mares mil
Minto maldições maravilhadas de maldade.

Ah se sonhasses sincera e sensivelmente,
Se soldasses sonhos e sonoridades sólidas!
Sou solidão que sobe sempre para cima
Sou ser sentido, serpente sombria de salvação.

J'adore tien blog.

2009-05-10T18:19:00.003+01:00

A culpa é da Leto, que eu não costumo meter coisas destas no IM! x) Agora tenho de cumprir regras. Ora vejamos.

1. Colocá-lo no meu blog;

2. Indicar 10 blogues que adore;
As Ameias do Crepúsculo (Se tu podes, eu também!)
Sonhos Rubeáceos
pseudo-reflexões
Noites de Tempestade
Lydo e Opinado
O Salmo dos Salmões
E fico-me por aqui que sou preguiçosa (mais que tu, Leto!)

3. Informar aos blogues indicados que receberam o selo;

4. Dizer 5 coisas que adore na vida e porquê.

Chuva.
Porque é uma realidade inconstante e melancolicamente alegre.
Certas e determinadas pessoas.
Porque tornam felizes os piores dias.
Música.
Porque tem um efeito parecido ao de certas e determinadas pessoas.
Escrever.
Porque olhem, idem.
EU!
Porque sim, claro.

O que amo.

2009-05-06T17:03:00.004+01:00

Nada mais há que ame que não o amar alheio
O olhar que se derrama pelo soalho polido
A gargalhada ofuscada pelo silêncio,
shhhh.

Nada mais há, pois amo eu o que não me resta
A saudade do ontem que afinal não pode ser —
Não será, — transposta para o futuro
O que quando foi não o quis.

Não amo mais que isso, que o nada
Esse que se prende com os outros,
Com os abraços vividos em consonância com o tempo
Com as mãos enlaçadas em 'sperança.

Amo o dia que não é meu,
Amo a noite que nunca me toca,
As vidas que me roçaram
Tangentes, jamais me tocaram.
Amo o sempre e o todavia,
Quando se encontram nas encruzilhadas
Manchadas por tiras de medo.
Amo as horas que revoluteiam e se repetem
Sem jamais se repetirem.

Amo-vos, oh seres consagrados da injustiça,
Amo a Moira que fado traça e cumpre
Ainda que a odeie mais que à tesoura rangente.

Amo os caminhos destraçados e as práticas desfeitas
Os cânticos imbuídos de insignificância dramática
Expoente maculado de coisa nenhuma
que eu amo.

E vivo o que amo no amor alheio dos que amam mais que eu.

[Dedicatória às duas Ninis.]

A vida é um escorrega.

2009-04-29T11:59:00.002+01:00

A vida não é um comboio, é um escorrega. Não há estações, paragens, apeadeiros ou cafetarias onde se possa beber um café enquanto viajamos. A vida só pára uma vez, é parecida ao tempo com a diferença que este não pára nunca, ou não seria tempo.
É um daqueles escorregas ondulados com subidas e descidas e, assim que passamos de uma para outra, o rabo bate no metal e fica dorido, talvez com umas nódoas negras que hão-de desaparecer ao fim de algum tempo. (Mas nunca sem se ficar com o traseiro calejado.)
A vida cansa, não há pausas para descansar nem momentos de contemplação sem que ela passe e estejamos a perder minutos e segundos. Podemos ficar, por vezes, talvez apenas alguns de nós, fartos de arrastar por ela as nádegas, ficando com elas rubras e a arder, e pode ocorrer-nos a ideia de saltar naquela altura, naquele instante, acabar com a dor e com os angustiantes altos e baixos. Se continuarmos, bem, continuamos, apreciamos a paisagem que se estende do alto do escorrega até chegarmos ao fim, finalmente, e cairmos abruptamente no chão de terra batida. Acaba o escorrega, a dor e a paisagem bonita.

Lancei-te ao mar no outro dia

2009-04-09T15:19:00.002+01:00

.Lancei-te ao mar no outro dia e não esperei resposta
Coube-me o mundo nas mãos invertida fé no tempo

!"Antes no tempo que em mim! Rodei a vida nas mãos
Fiz-me de Moira santa enrolada em cetim de crenças"

.Sorri ao mar que t'engolira e não te voltaria a ver mais
Joguei atrás de ti dixe teu a que eu chamava quinquilharia

!"Pois que sabes tu de jóias se tens nas mãos o mundo
E afinal não era o mundo e era eu! Chamo-te eu vão"

.Virei o mar de reverso para te ver naufragar no profundo
Debrucei-me com cuidado por te querer longe de mim

!"E longe fiquei eu! Mais longe que o possível por nós e cordas
Viste-me naufragar e não me estendeste a mão quando sufoquei"

.Revirei de novo o mar e serviu-me agora de espelho rotundo
Emoldurado pelo céu e pela linha de fundo que é o horizonte

!"E eu lá fiquei no fundo! Queda e muda e afogada no azul
E tu sorriste-te e eu pensava que era a mim que sorrias"

.Oh tão amado que me fui quando te lancei naquele dia ao mar
E te esqueci. Esqueci a cor dos teus braços e o toque dos dedos

!"Pois se nos teus seguravas o mundo e todas as outras mãos
São vãos de escadas! E eu fico no fundo com a minha jóia"

.Sorri finalmente por último e virei costas ao mar e a ti
Depois que te lancei ao mar naquele dia e te esqueci

!"E eu fiquei no fundo do mar onde me lançaste! E já a morrer sorri
Enquanto viravas tu as costas a mim e ao mar onde pereci"

[Para o Colinas.]

Dorme em paz.

2009-04-07T13:34:00.002+01:00

e agora o que resta? talvez
um rol de memórias ou então
uma presunção de vida.
são ecos tão ternurentos daquilo
que foi e que agora vai continuar
a ser. porque não esquecemos e é
apenas uma noite e umas saudades
eternas vividas compartilhadas.
e quando despertam as lágrimas, elas e
as recordações, mantemos-te os palavrões
e as pragas. e para sempre refilarás
e para sempre estaremos cá para te ouvir.

dorme bem.

Perdemos todos os passos que demos

2009-03-27T18:48:00.004Z

Perdemos todos os passos que demos
Passos foram-no em tempos, são ecos
Agora não servem mais que memórias.

Serenamente gozámos a juventude
Ficamos com o passado nas mãos
Pelas ruas gastámos os passos.

Deduzimos, pelo que vivemos,
Que não há vida justa nem subtil
Que de secreta não tem ela nada.

E todas as canções que cantámos
Oh, tantas, lembro-me de todas!
Deixaram na língua um travo azedo.

Jogámos as inócuas preces ao chão
E as noites pereceram no tempo quente.
Que visão exausta. Que tirano mundo.

[A todos os que me fazem sorrir.]

Soneto III.

2009-03-22T00:04:00.005Z

Já bastou o tempo perdido em vão
Aperta-se-me de dores o peito
Faz-me me falta o que em tempos foi meu leito
Um dia lá deixei o coração.

Indiferente sou pois desde então
Eterna vivo num corpo imperfeito
Não é já meu ele também, entreguei-to
Lamento que lhe falte o coração.

E agora não resta mais que cinzento
Não sobra em mim mais que o imortal nada
Perdidos o coração e a vida.

Já não há cores; foram-se com o vento
Acabei. Não serei jamais lembrada
Minha alma não encontra lar, perdida.

[À Nini, que me ajudou.]

Perdi-te sob as chuvas.

2009-03-15T21:08:00.002Z

Perco-te sob as furiosas chuvas de abril, Onde estás, mas é em vão e não te encontro mais. Apalpo pelas ruas e esquinas e vagueio em labirintos criados pela memória ou pela falta dela, sorteio destinos e escondo-me das gotas; porém elas perseguem-me e arrastam-se atrás de mim como eu me arrasto atrás de ti, Onde andas, mas não me ouves e não te encontro mais. Enregelo neste percurso trilhado de apatia porque já não sei há quanto tempo deambulo e o que encontrei até agora, enquanto gasto a garganta e chamo por ti, não sei se alto ou apenas num murmúrio cerrado, Vem ter comigo, mas a voz é rouca e não te encontro mais. Esqueço os nomes as datas as recordações e esqueço o mundo debaixo da chuva teimosa, essa de uma persistência que rivaliza a minha e que me estremece porque não me larga, não me deixa, não é a ela que eu quero, é a ti, Anda agora, não me deixes, mas só oiço a chuva e não te encontro mais. Já corri todos os lugares que eram nossos e todas as ruas onde deixaste o eco do teu riso, todos os cantos onde ficaram as mágoas das tuas lágrimas, Vem, por favor, mas os ecos e as mágoas desvaneceram-se e não te encontro mais.
Perdi-te e agora já não sei o sabor das tuas palavras, a cor das tuas manias ou a suavidade dos teus olhos. Perdi-te, e se fugiste ou se foi sem intenção tua não sei. Perdi-te e jamais agora te encontro, porque te perdi e agora sou eu que me perco sob as furiosas chuvas de abril.

[Para o Colinas.]

Jardim de Sonhos.

2009-03-12T20:12:00.003Z

Olha que tarde tão bela, meu amor. O sol derrete-se sobre as nossas peles que descalçámos para a Primavera; não há aqui lugar para pesadelos. Ficam longe, à distância de um anoitecer sereno e tardio, depois de um pôr-do-sol mavioso. Deixamos por terra, na erva verde que cresceu antes de tempo, perto dos trevos que não garantem a sorte, as mágoas e as iras, que neste momento fustiga-as Zéfiro por tão pouca compreensão.

Cheira a estio sem ainda ter chegado a nós Perséfone; sobe agora, decerto, as escadas dos subterrâneos de Hades, de passos apressados pela saudade da mãe (saudade essa nossa, tão nossa, do que foi e é e nunca do que será). Espera-a Ceres fecunda, mas ainda é cedo, ainda não a liberta o senhor das profundezas.

Que te parece do dia, meu amor? Não preciso de resposta, vogam sombras arbóreas pela tua face mas voga também um sorriso, que belo sorriso, sorriso belo como a tarde. Escuta, fecha os olhos e sente Artémis deslizando pelas frondosas copas em graciosos saltos.

O tempo passa mas temo a noite. Temo mais que a escuridão, temo os olhos cerrados e a consciência perdida, derramando-se pela cidade de infrutuosos recônditos. Estou aqui agora, porém, e agora não há noite, há tu, há eu, há nós. Rogo uma prece silenciosa a Morpheu e peço-lhe que afaste de mim seu vicioso irmão, que de meu sono mantenha Phobetor longe.

Ainda não é noite, e contigo não há pesadelos.

[Dedicatória.]

As cores do coração.

2009-03-06T23:34:00.002Z

A felicidade está pintada pelos cantos.

Subitamente, gostava de ter sido eu a escolher as paletas. Certamente optaria por outros tons. Um pouco mais de egoísmo, talvez uma dose mais pequena de compaixão. Emoções vibrantes de tonalidades claras mas carregadas, para melhor se ajustarem à alegria com que pretendo preencher as paredes.

No tecto colocarei a tristeza, claro.

Deixá-la-ei pender sobre mim e banhar-me com equilíbrio, sem a tornar pesada ou enfadonha, uma pincelada aqui de melancolia, outra ali de mau-humor, combinações encantadoras ornadas com pequenos candeeiros com velas de paz. Se tenho de meter cortinas, para que a luz não entre a jorros e me descolore os sentimentos com desmesurada abulia, talvez escolha umas de cor pacífica, como a tranquilidade ou a calma.

Aos quartos, esses, adequa-se bem a paixão e a solidão, que se equilibram bem numa balança, com esboços de decadência precoce. A cozinha será um antro de eficiência e sabores, deixo-lhe então destinadas a inspiração e a vontade de caotizar.

Por fora, enfim, essa é a cor impossível de definir. Se por dentro pinto das cores que quero o coração, por fora a aparência tem de ser única e uniforme. É cor de alegria a cair por cima de uma camada de apatia.

Soneto II.

2009-02-17T15:36:00.000Z

São tão breves estes suspiros no fim
Revejo o que já foi, o que é passado
Perdoado foi já, esse pecado
Por favor, toma-me a mão, assim.

Pintei de branco as paredes em mim
Arrumei meu coração maculado
A s’prança guardei em baú fechado
Por favor, toma-me a mão, assim.

E s’um dia eu for tocada pelo mar
E se depressa chegar o meu tempo
Não fiques triste, to rogo, e sorri

Será tarde de mais para chorar
Ninguém ouvirá então teu lamento
Guarda antes minha mão para ti.

Crença.

2009-02-16T10:58:00.001Z

À Leto

Quebrei as convenções
Amaldiçoei credos,
Movi multidões
e nunca acreditei em mim.

Jurei verdades perversas
E entoei canções bastardas
Com minhas palavras controversas
e nunca acreditei em mim.

Seguiram-me reinos e reis
Gritei a quem me ouvisse:
“Desafiai-me, se vos atreveis!”
e nunca acreditei em mim.

Do que quis fui eleito senhor,
Espalhei boatos, rumores
Dei falsa alegria, era dor
e nunca acreditei em mim.

E agora que é tarde, o fim,
Ajoelho-me, peço a todos perdão
Garanto que é puro meu coração
e ainda não acredito em mim.

Soneto.

2009-02-15T14:03:00.001Z

Não sei se te lembras daquele dia.
Éramos ambos tão vãos, tão perfeitos.
Nossas bocas rompiam-se em trejeitos
Que bela manhã! Tamanha alegria.

Tão suave era o céu; mesmo o sol sorria.
E só à vida estávamos sujeitos.
Sem seguirmos regras leis preconceitos
Sós, mas na mais perfeita companhia.

Tristes mendigos da inocência vã
Não queríamos nós a dor, jamais
Nada existia para alem de nós.

Mas o hoje acabou; é o amanhã
Sorri e disse-te “adeus, até mais”
Da memória fugiu a tua voz.

Caiemos as paredes de branco.

2009-02-10T10:43:00.006Z

À Crook

Caiemos então as paredes de branco,
Porque o branco não fere os olhos.
Repousemos depois, a hora é boa,
Não compensa o cansaço, que a vida é breve.

Conhecer apenas entorpece os sentidos,
Atrapalha os claros juízo de valor.
Não tomemos para nós mais que as flores,
Mas depois larguemo-las, antes de murchas.

O que vivemos já nos chega, já nos basta;
Não queremos viajar pesados,
Se viajar é forçoso e viajamos no tempo.
O Fado prende-nos e de que vale a rebeldia?

Acreditar em algo mais que no tempo,
Deixa que te diga, sem mais rodeios vãos,
É coisa fútil, bem o sabes.
Agarra agora teu coração, ata-o a ti.

Que não te fuja a glória enquanto crianças somos,
E se crianças formos para sempre,
Mesmo adultos sisudos austeros exasperados,
Seremos gloriosos com o esplendor dos que não crescem.

E quiçá seremos mais bem-amados,
Talvez o tempo nos perdoe as falhas e os medos.
Vivemos porque nos passa o tempo,
Devemos a vida à mortalidade.

Sente-o, escorre por ti e toca-te a pele,
Parece o vento, mas o vento não traz o fim.
Sopram-se as flores do teu regaço para o longe
E espalham-se no horizonte para lá, para céu.

Cantaria se minha voz fosse mais que efémera,
Sorriria se meu sorriso te tocasse;
Não dura mais que um momento,
Não te toca senão os olhos.

E apartados somos tão próximos quanto juntos,
Nunca estendemos os braços, não há enlaces,
Quão fútil seria o amor, esse duvidoso,
Se reduzido a troca de toques.

Não tenhas pois medo do tempo,
Queda-te e vive e sabe o que é viver,
Que não é mais que sentir o tempo escoado,
E das memórias despoja-te.

Eu ficarei aqui, (em qualquer lado é bom,
Todo o lado é o mesmo) a ver-te,
E de ti recolherei apenas os olhos.
Serão, no fim, oferendas a Caronte.

Queda.

2009-02-07T20:09:00.002Z

Tanto ascendeste, meu amor,
que agora desconheces,
na tua cega apatia do apogeu,
que a queda é maior que a escada.

Nunca subiste tanto, meu amor,
nunca antes tocaras o céu,
e agora não sabes como é duro,
como descer é o único caminho.

Não temeste por ti, meu amor,
enquanto eras tão áureo e ofuscante,
refulgias como sol poente,
todo tu ouro polido.

Não temeste pelos outros, meu amor,
pelos que te tomaram por deus,
um culto que te vangloriava,
arrastando atrás a glória.

E agora que tens de descer, meu amor,
perdes-te e devaneias sonhos alucinados,
o medo toma de ti conta,
estremeces ao deixar para trás o estio.

Arrastaste contigo as cores, meu amor,
nessa tua queda espiralada no nada,
manchaste o negro de cinza,
estás agora moribundo, enfim.

Chegou agora o final, meu amor,
sopra pois teu fôlego último,
suspira dó e lamento fúnebre,
deixa-me desencantada carpideira.

Velo agora por ti, meu amor,
por tua mente quebrada e ida,
demasiado depressa desceste,
foi teu o fim mas eu fico morrendo.

Duas e dezassete.

2009-02-05T19:30:00.003Z

São duas e dezassete e
o meu coração fechou portas.
Hoje não entra mais a vida,
quero-a lá fora,
aqui está muito apertado.

Amanhã veremos,
talvez seja mais arejado o dia.
Por enquanto fico só eu,
eu só, sozinho,
e bem me chego.

Fechou portas meu coração,
cansado, e expulsou a vida.
Vagabunda, que se aproveita
da sua simpatia generosa.
Que desfaleça.

Quiçá hoje seja tarde,
não tarda é cedo.
Cedo demais, e assim me vivo
e vive o meu coração,
de portas fechadas por hoje.

Hora-má a de ponta,
faz a vida fila a par com o tempo.
Entopem-me a apatia
e bloqueiam-me o sono,
cruéis.

São ainda duas e dezassete,
e o meu coração está de portas fechadas.

I

2009-02-01T19:32:00.003Z

Quero sentar-me na noite e
jogar às cartas com o Silêncio.

Estrela Minha.

2009-01-25T19:22:00.002Z

«Numa noite de Maio com grossas estrelas no ar largo, olhei para as minhas mãos e vi uma nódoa branca.»
Os passos em volta de Herberto Hélder

O meu aceno não continha qualquer felicidade, nem te olhei sequer. Foram aqueles segundos em que nunca me percebeste, em que, aposto, me amaldiçoaste. A minha indiferença confunde-te. Acelerei o passo, o alcatrão marchando debaixo das solas com desenhos de árvores, que de quando em quando me incomodavam por terem um ligeiríssimo salto. Nunca tivera jeito para me equilibrar.

Cantavas baixinho, tentando ignorar que te ignorava, na tua voz um timbre que me soube a lâmina de frieza. Sim, estavas a ser fria comigo, outra vez. Se era certo que em breve te esquecerias do que acontecera, eu ficaria a remoê-lo pela noite fora. Nunca te servi de grande companhia e, no entanto, insistias em acompanhar-me com a tua companhia, nas caminhadas que eu suportava por achar que me faziam bem para espairecer.

O teu silêncio de palavras com sentido até a mim me irritava, ou seria antes a tua paciência. Não tentaste meter conversa. Eu podia ser teimosa e orgulhosa, mas não era a única. Talvez estivesses apenas cansada de respostas monocórdicas ou, mais simplesmente, de nenhuma resposta. Ainda assim, não me conseguia arrepender de ser eu.

Perguntei-me se falarias antes de chegarmos. Estava a ficar frio, mas não quis acelerar o passo, quanto mais tarde melhor. Voltar para aquela casa era uma perspectiva ainda mais gelada que a de caminhar morosamente com calada resolução.

«Está um céu bonito.» Ah, cedeste, eu sabia que serias a primeira a fazê-lo. Ergui um dos cantos da boca na escuridão. Tu não viste.

«É normal. Aqui não há muitas luzes.» E não havia. Não havia a cidade que engolia o escuro.

«Mas não é só isso. É que… Olha!» Apontaste para o céu, e eu vi-a, ao mesmo tempo que tu. Deslizava pelo manto quase violeta, sulcando as trevas com a sua luzinha tão breve. «Vamos procurá-la!» Ficaste louca, pensei. Mas o rasto branco não me deixara os olhos, depois de ter desaparecido.

Encolhi os ombros. «Se é isso que queres.» A minha indiferença soou-me abalada. Sorriste tão ofuscantemente quanto a estrela cadente.

Segui-te; sabias melhor que eu para onde ir. Quando paraste julguei-te perdida. Mas fitavas o chão e eu fitava-te. A tua face estava iluminada pela alvura da estrela caída, que não cintilava mas era como um candeeiro estragado, acendendo e apagando intermitentemente.

«Que fazemos com ela?» Ignorei-te de novo, mas tu perdoaste-me, perdoas-me sempre.

Toquei a extravagante fonte de luz e senti-a quente e suave contra a minha palma. Queimou-me a alma. Sufocando por dentro, sem sentir o ar mas, ainda assim, respirando tranquilamente, passei-ta, que egoísta da minha parte, dar-te o meu sofrimento. Não te queixaste porém, suspiraste deliciadamente e aninhaste a estrela nas mãos. Nas minhas restava uma nódoa branca de vergonha.

[Para o Colinas.]

Meu aquecedor.

2009-01-22T15:49:00.004Z

Não quero perder
As horas que passam,
Não quero esquecer
Os segundos que fogem.

Desejo pois, inocente,
Que de mim não se apiedem;
Criança eternamente,
Vivendo à beira do tempo.

Mas se o tempo não passa,
Ai de mim!, não te sinto.
Se os segundos fogem, que desgraça,
Os momentos nunca chegam.

Na minha pele beijo gelado,
É de frio meu estremecimento.
Não me aquece o tempo, amaldiçoado,
Sem sensibilidade de corpo.

E és tu, então,
Meu relógio de tempo parado,
Tu, tua fria mão,
Que aqueces meu dia cansado.

^{[Dedicatória.]}

Palavras de Cinza.

2008-12-23T22:11:00.002Z

Ficámos para trás, olvidados,
Esboçados sentidos expoentes.
Éramos então importantes,
Restámos abandonados;
Somos agora pecados,
Manchas em imaculados inocentes.

Contámo-nos contados
Relidos em indelicada impaciência.
Fomos resquícios de vidas,
Agora somos enjeitados,
Na lareira ardemos, queimados,
Gasta está nossa breve sapiência.

Pois que de nós resta, se restamos?
Fomos o agora pela mão,
Pela chama o antigo somos.
Enegrecemos, encarquilhamos,
Agora cinzentos, esbranquiçamos.
Isentos do mundo, guardados no coração.

E somos palavras de cinza.

^{[Colinas, 23/12/08]}

Amores de mim.

2008-12-07T21:13:00.007Z

Chamo pelo cheiro a chuva,
Enxotando o estio para a distância.

Chamo chilreios de gotas,
Escorrendo pelas janelas minhas.

Chamo, chamo por elas,
Deslizando cheias de sons.

Chamo e espero, espero e chamo,
E elas tardam mas chegam.

E chegam cheias de cheiros,
Cheiros e chilreios e chamam-me.

Nestas danças de enxurradas
Vivemos despertando cadeias chuvosas.

Até chegar o sol e fecundar a chuva,
Pais de arco-íris resplandecentes.

[Colinas, 07/12/08.]
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'Sperança.

2008-12-06T19:00:00.004Z

De onde vens?, pergunto eu,
Mas não há resposta alguma.
Onde jaz agora a ‘sperança,
Viva em tempos de bonança,
Já vida não resta, nenhuma,
E até o negro morreu.

Mas quedo-me aguardando,
E o corpo da morta fito.
E se algum dia soube viver,
Soube ser mais do que ser,
Tal longe ficou agora, mito,
E despojada me deixo chorando.

Não há cores restantes,
E o cinzento Senhor se clama.
É contradição que persiste,
No seu trono de névoa resiste.
Dias há em que por mim chama,
E de mim olvido o que era antes.

Porém, esgota-se o som cantado,
Ficam os ásperos roçagares do luto.
E os corvos grasnam imprecações;
Antes fossem pragas, maldições.
Oh, ‘sperança, minha vida pela tua comuto,
Devolve pois o mundo ao meu mundo amado.

_[link]

Eau de Toilette.

2008-12-04T22:49:00.001Z

E enquanto vagueio, rumo definido, aguardo o que já se pressente. O que os meus olhos não vêem, cegos pelo que ainda não chegou, e o meu corpo ainda não sente, mas antecipa, efervescendo de deleite. Generalizo, e digo que é sempre assim, que, primeiro que sentir, ver ou saborear, me chega este aroma a ti, meu amor, minha chuva. Mas mentiria. Porque o teu perfume paira mais quando já te esfumaste - ou escorreste serpentinamente - e resta o sabor do teu cheiro.

Sabes-me, poderei arriscar, a dias de Inverno que tanto me desejam, e cujo desejo eu retribuo. Ou aos dias de Verão em que, lá fora, no jardim de relva crescente, se espraia a rega da manhã (ou, quiçá, da tarde, um pouco atrasada), e aí sabes-me sempre a casa, ao lar que me embrulha em cobertores familiares e rusgas fraternais. Também me sabes ao cansaço, e delicio-me com o teu sabor forte e firme quando deixas as estradas molhadas sob o rasto de acelerados pneus e marcadas travagens, enquanto o caminho que escorre por baixo de mim é o mesmo que um dos teus, que são tantos e todos eu amo como a ti, mas espero chegar ao meu destino e ver-te com o prazer da distância e da ilusão de contacto.

Uma vez senti até um travo doce a morte, ao tranquilo que resta depois das turbulências inesperadas e aos confortos súbitos, e minhas defesas derrubei para ir ao teu encontro, sem a protecção que todos esperam e com a delicadeza dos abraços. Lembras-te? E sabias também a noite, não se se te recordas, sabias às nuvens que não deixam ver as estrelas - mas quem vê estrelas nas cidades ocupadas?

Sabes-me às auto-estradas engarrafas e aos passageiros dos autocarros que nelas vogam, e aos dias em que é forçoso despertar cedo e onde me fazes mais companhia que o amanhecer luminoso. Sabes-me a felicidade e a melancolia, tudo junto num coktail que emerge de uma omnipresença da qual és capaz, não sei eu como.

E quando te inalo finalmente, depois de te cheirar apenas, eau de toilette do mundo, embacias-me com esse teu aroma penetrante que não diria bom ou mau, somente teu, intenso mas suave, inescapável.

[Para o Colinas.]

Metamorfose.

2008-11-27T13:18:00.007Z

Era noite, como é sempre noite quando os dias são curtos e nunca chegam para nos aquecer por dentro. As luzes da cidade viva e pardacenta brilhavam mais do que as estrelas, mais do que o luar de uma lua redonda que quase nem se via, ocultada por prédios de andares resguardados por estores por entre cujas frestas escapavam, fugidios, subtis e iluminados rastos de vida, rastos de luz. As árvores restolhavam como se cobertas de milhares de pássaros que agitavam as suas asas; mas os pássaros haviam partido com o calor e os que restavam resguardavam-se do frio da noite. Deles apenas restavam sombras balançantes no chão calcetado que lembravam agoiros de corvos de olhos inteligentes e traiçoeiros.

Mas eram essas as sombras que amavas, e esses os corvos que te faziam companhia nas horas vazias da noite - vazias como te julgavas. Eram essas as horas em que te expandias, em que fugias das tuas prisões terrenas e te evadias com os raios fracos de luar e os brilhos difamados das estrelas que não se viam, mas que tu vias. E, para ti, não existiam os prédios nem as árvores descascadas e denegridas pela noite, nem as janelas que olhavam sobre o mundo dos outros, descaradamente. Não existiam as cordialidades e as formalidades deslumbrantemente repugnantes que te atrocidavam durante o dia e te desfaziam em pedaços imperfeitos de ti. Não havia a indignada maldição de outros que não te conheciam, ou que não te queriam conhecer, e afamadamente se ocupavam das suas vidas descoradas.

Aspiraste o ar sombrio e deleitante dos ditos obtusos sonhos e memórias que explodiam pelas janelas alheias, e, de olhos cerrados, sentiste a ignorância de não saberem mais que o que lhes era segredado por detrás de portas entreabertas e vãos de escadas cobertos de pó. E houve uma altura em que verdadeiramente olvidaste as indecências julgadas decentes do dia-a-dia, essas condolências corriqueiras que te faziam sentir vã, e desmanchaste-te em centenas de aves - corvos, diria, se tivesse visto - que pairaram na noite para o longe, para longe da infelicidade ou dos arbítrios do Fado que nunca quer se não mal a quem ao seu encargo se encontra.

E de vazio em tudo te tornaste.

[Para a excelente pessoa [link].]

Conta.

2008-11-18T23:13:00.004Z

Vamos, conta comigo.
Conta os sóis poentes
e as palavras repetidas,
Conta as cores do dia,
conta as canções da noite.
Contas?
Conta, não digas não.
Conta como contámos as vezes
que o meu nome ecoava
nas salas forradas a insensibilidade.
Conta, vamos.
Conta as espirais enevoadas de nevoeiro,
conta flores em jarras,
banhadas na água do esquecimento.
Conta as gotas de chuva
que são do meu sabor,
conta o que eu conto quando canto contigo.
Conta as horas que regridem,
quando os segundos subtilmente
apagam a sensibilidade
ao cair da noite.
Conta, até contar ser impossível
e na boca se te enrolarem
os sons que contas.
Aí, quando contar mais não puderes,
embala-te no que contas,
contando que não adormeces sem mim.

[Dedicatória.* E obrigada a quem se lembrou.]

*[link] [link] [link] [link]

Noite.

2008-11-10T20:02:00.002Z

«A frescura verde do dia escorrera das árvores»

in O Deus das Pequenas Coisas, de Arundhati Roy

Olhei, e já tardavam as cores em fugir do dia. Tardava o entardecer da tranquilidade que amava. Ainda não desaparecera o sol que eu sabia descer, mas que se me assemelhava imóvel e quedo, sem se aperceber deste meu desejo de que o tempo passasse e deslizasse para o longe. As estrelas ocultavam-se ainda, não ousando subir por mim no céu de plástico pespegado a nuvens de fita-cola opaca.

"Porque demoras?", perguntei. "Que te detém?"

Respondeu-me a noite. "Estou cansada." A voz arrastada vinha da distância, de um longínquo afastado de mim. "Cansada de me erguer incessantemente sem propósito que este de seguir um vício."

E imóvel se quedou, e imóvel ficou o céu e as estrelas não surgiram. Esperei, e não escutei os ruídos do crepúsculo. Suspirei, e aguardei pela continuação.

"E destas celebrações em minha honra, que amam vós para além do escuro que vos ofereço e do silêncio que não é só meu?"

"Amamos-te, oh noite, Amamos-te e aos teus cantares que não são mudos, porque se espreguiçam sobre nós ternamente. E ouvimos-te, e desejamos-te, porque és tal antítese que deslumbras e ensombras. Amamos mais que essa tua escuridão que derrubas sobre nós qual frasco derramado. Amamos o luar e falta dele, aquela luminosidade suave das estrelas a que já nos apegámos desde que as memórias têm tempo. Espalha-te, oh noite, antes que seja tarde e reine para sempre este sol pousante, aquela bola fogosa que não ilumina nem permite as trevas, e sem as ambiguidades que sois, que somos nós?”

E a noite não respondeu. Mas as cores derreteram-se e o escuro chegou. Finalmente. No meu nicho de solidão agradecida e exausta, fechei os olhos e senti a noite. «A frescura verde do dia escorrera das árvores» e a obscuridade manchara os tons, e eu adorei mais que nunca o tardio entardecer.

[Colinas, 10/11/2008]

Silently.

2008-10-28T21:44:00.005Z

Hush, my dear,
For now we are alone.
Let the river wash away
The fading memories of broken hope
That once befell us.

Forget the hazy days that swirl from here
Underneath the starry night,
As the waves gently cradle the sleeping boats,
Silently,
As inevitably as the water embraces the skies,
Mirror of wishes untouched by harsh words.

Let us go now, my love,
Turning our backs to the careless,
Whispering Rhone.

[Poema para a aula de inglês. A última estrofe não meti no poema para entregar.]

Voo Insano.

2008-10-27T18:19:00.006Z

«I've got a strong urge to fly

But I've got nowhere to fly to»

Estendo estas minhas asas que me faltam

As que espalho, ambicionando esse voo que me escapa

Contando de dia a dia os inserenos momentos rotineiros

Que me enlaçam em suas tentativas de vontade

E espero pelas quedas onde fujo do comum

Do ordinário que representas.

A quem não me quer escutar

Espirro maldições concretas

E cheias desse som sedento de voz

Dessas nuvens que me clamam deus dos inevitáveis

Através das estações de eterno Outono

Que deslizam pelos parques abandonados.

Mas gostava eu de poder ser Ícaro sem Dédalo

Sem a razoável voz da consciência

Que é peso morto em mim, insensato

E me arrasta para baixo,

Impedindo-me de voar na minha loucura.

É-me urgente deixar de ser eu.

Reconquista.

2008-10-20T14:50:00.002+01:00

Alto! Levantai pois estandartes antigos,
Ultrapassadas interjeições de antiga glória.
Erguei aos céus as lanças-relíquias,
Repeti de novo cânticos já antes entoados.
Gritai! Estilhaços desses sonhos de outrora,
Onde bebíeis à mesa dos deuses.

Olhai como agora estais decandentes,
Menos que resquícios ensombrados,
Inferiores a canções lúgubres sem voz.
Vede como caís na desesperança,
Espiralando em ruínas sombrias de degradação.
Das escadas da fama descestes cambaleantes.

'Sperai, que ainda restam as memórias!
Das áureas vitórias sobram ainda recordações.
E o antes não é, jamais, o agora,
Mas nestes pedaços do que foi embrenhai-vos,
Retomai de novo estas armas jogadas em rendição,
Tomai uma outra vez esse fervor abandonado.

Sois capazes de reconquistar as canções perdidas?

[10.10.2008 flul]

A Escada da Solidão.

2008-09-30T19:39:00.005+01:00

A escada da solidão subo só.
Só, por entre os odores a velho e a tabaco e a autocarros antigos.
Sob a intermitência da lâmpada isolada.

Só, neste vazio de corpos e degraus caiados de idade,
nesta subida indecisa e incompleta.
Sempre para cima,
sem necessidade de pleonasmos redundantes,
rumo a estas planícies somente minhas.

Só, encaminho meus passos que hesitam e tropeçam
mas nunca recuam.
Que o caminho que deixo para trás,
como se atirado pelo ombro,
resume-se a um nada evanescente.

Só, nesta escada espiralada
que nunca segue senão a direito,
e cuja lâmpada intermitente nunca muda.

Só, sem tornar doridos os membros,
ou a respiração ofegante do cansaço,
enquanto o longe não se aquieta.

E subo só a escada da solidão.

Inconstância.

2008-09-14T19:37:00.003+01:00

"your faith was strong but you needed proof"

Não conto os dias que passam
os que colhi nos tempos da juventude ansiada
e que deito agora para jazerem no crepúsculo,
neste entardecer que agracia os tons.

Se a mim não me enche a fé,
de que me servem os bastiões dourados
impregnados de crenças em que não creio?
Já passou o tempo da confiança.

Construindo muralhas de esperança
cairemos de mais alto
do alto dessa escadaria
do topo dessas muralhas de assassina pedra.

Mais tarde, na noite tardia
aplacamos as vontades com outros desejos,
os de ornar o mundo de que nos repugnamos.
Porque de noite a cor esvai-se

e não vemos a dor
nem o medo repleto de cobardia
ou sequer a ganância que temos como modelo.
Some-se a solidez do cansaço.

Se te disser que o dia é lento, as canções ainda fazem sentido?

Surdez.

2008-07-29T19:32:00.002+01:00

"But you don't really care for music, do you?"

Nem pela cantada pela noite,
aquela sinfonia de
grilos
brisas exaustas
amores jurados em
tentativas de compreensão.

Não te interessas pela música da ESCURIDÃO
que rompe pela da claridade; notas soltas -
negras!,
derivando do sabor da tranquilidade.

Ou te interessarias tu pela melodia
[que pesa no calor]
incansável do estio,
quando Prosérpina se junta à materna fertilidade
e os campos entoam canções cravadas de bagos?

Não te interessam os sumarentos versos
nem o gentil refrescar palrante da água
que se queda muda no Inverno.
Que te dizem os degelos do despertar
quando a mil vozes juntas sedução sua?

NADA!
Pois que ouves tu em surdez alheia?

Nestes campos que pisamos.

2008-07-18T22:57:00.002+01:00

E se nestes campos que pisamos
já tiver calcorreado,
pés descalços em brandas flores,
quem antes de nós fora uno;

de entre fugas esguias à ceifeira.

Como agora somos,
pedaços dos dias despojados,
cansados de vitupérios
que nem nossos se diriam.

Jamais seremos "nós"
a partir deste momento votado à ignorância alheia.

Falta-me a foice, mas a tarefa é minha;

Assim o dito.

Boa noite.

2008-06-21T15:40:00.003+01:00

Boa noite, Lua.
Deixa que seja eu hoje a embalar-te.
Posso?
Cantar-te em voz rouca ao ouvido,
como um sussurro entre nós,
conversa séria de mulher para mulher.
Ou podemos quedar-nos em silêncio;
se o silêncio diz tudo, para que existem palavras?
Para o esconder?
Não interessa, não é essa a questão.
Ficam as promessas para trás,
largadas na berma da estrada
e resvalando em Pó,
junto às papoilas de uma estação esquecida.
É leves que viajamos agora;
olho-te de soslaio e vejo esse teu sorriso permanente.
Constante e fugidio, por vezes dir-se-ia o mesmo.
É este o amor entre nós:
eu olho e tu sorris,
como se fosse por olhar que tu sorrias.

Boa noite, Lua.
Salva em ti meus sonhos.

O meu nome.

2008-05-27T22:13:00.003+01:00

Fria.
Resolutamente gelada, sem o calor
sequer da melodia gasta.
E ainda, por demais, indiferente.
Presa pela minha cadência que
nunca, jamais, é monótona.

E ser vária!
Ser gota e gota e gota
x o quase infinito
e infiltrar-me, penetrando,
por toda a parte, olvidando-me
e dividindo-me! Estou e sou
aqui e aqui (ou no acolá próximo); e nunca,
[mais nunca que antes]
há em mim solidão, que ela esvai-se
como eu me esvaio,
por peles douradas,
e casas caiadas-pintadas
e telhados que vêem toujours o sol,
pelas imundas sarjetas onde
escorrem também os detritos do mundo,
ou pelas folhas que se diriam orvalhadas,
se estes pedaços diamantinos de mim
fossem menos e menores.

Eis-me! neste exaltar de mim,
celebro-me gloriosamente
ao escorrer-me para o meu terminar.
Por agora (me!, me!, me!)
transformo-me e sou una e sou partes
que se descaem e me desfazem
e me arrancam bocados.

Plim plim plim plim
que ecos doces que me abalam
ouvidos que não tenho.
Sou-me, enquanto desço e deslizo e serpenteio
neste êxtase de quase delírio,
"Lucy in the sky with diamonds",
mas sem saber quem é esta Lucy,
e do céu caio eu, desmanchando-me.

O meu nome é chuva.

Espécie de discussão filosófica.

2008-05-07T18:12:00.003+01:00

(Conversa numa wiki criada pela Ana para uma aula de tic II, e transferida para aqui por ser demasiado preciosa para ser perdida.)

Muahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha!

Ou spam.

Ou um exemplo de vandalismo. Nada como mostrar o que não se deve fazer…

… quando se pretende fazer uma página medíocre. Se se quiser uma perfeita, esta serve.

No fundo, tudo pode ser perfeito. Basta escolher o que se deseja que seja perfeito. Assim sendo, esta página é mediocramente perfeita.

No entanto, a perfeição é única e somente uma pessoa que dispensa apresentações, pois toda a gente sabe que não existe, mas que pensa, portanto, segundo Descartes, existe.

Pensa, mas deixa levar-se pelos sentimentos. Não há nada de racional no egocentrismo. E não esqueçamos quem era Descartes: um racionalista convicto.

Ah pois, mas como egocêntrica a perfeição usa o que sabe a seu favor, acreditando só no que lhe convém.

E apercebe-se, então, de que não é perfeita, por mais que queira acreditar no contrário, até acordar do pesadelo, quando vê, com alívio, que afinal ainda é a perfeição e perfeita (muahah! redundância! ou pleonasmo).

Redundâncias… Pleonasmos… Só coisa que a perfeição não necessitaria se realmente fosse perfeita. Afinal parece que, de forma até paradoxal, o sonho é o único universo em que ela é realmente perfeita.

É perfeita em todos os universos, ou não seria sequer perfeita. Sendo-o, todas as maneiras em que se expressa também o são, já que não passam de formas de expressão sonhadoras.

Shiu, sua vândala! x) Perfeição que é perfeita é perfeita, se eu tenho uma imagem de perfeição ela tem de existir, a perfeição sou eu. Eu penso, logo, existo. Logo, a perfeição existe!

É verdade que pensas, logo, existes. No entanto, quem existe és tu e não a imagem que crias de ti própria. É por isso que não és a perfeição. Porque a tua imagem é perfeita, mas tu não.

Mas a imagem que tenho de mim é imperfeita. Ou não seria eu. Apesar disso, não deixo de ser perfeita. Já não faço a mínima ideia do que ando para aqui a dizer.

Nem eu, embora continue convencida de que não és perfeita.

No entanto, há algo que nenhuma de nós pode negar: esta página é perfeita. Um autêntico hino ao vandalismo de wikis.

Pensava que achavas que a perfeição não existia. Mas sim, é perfeita. Viva o vandalismo de wikis!

Mas eu acredito na perfeição, apenas não a vejo em ti.

Enfim, parece-me ser altura de acabar com esta conversa de vândalas pseudo-filosóficas. (É com hífen? Se não for tens aí um botão que já conheces muito bem.)

Conhecerei? Ou será o meu espírito? Oops, é para parar.

Auto-Retrato Desafinado

2008-05-06T21:55:00.002+01:00

Era fácil perceber que não estava concentrada. Via como caminhava devagar, olhando vagamente para o chão do passeio e para o céu nublado, esperando – quem sabe o que esperava? Aparentava ser mais pequena do que era, a cabeça várias vezes enterrada no cachecol, como se procurasse ocultar-se e desaparecer. Tornar-se invisível, decerto, era o seu maior desejo. Dos cabelos pouco se via, a maior parte cobertos pelo gorro que nada tinha a ver com o resto da sua indumentária. Puxava-o constantemente, como se temesse que ele fosse cair ou voar com o vento forte. As mãos – quão deliciosamente pequenas! – quando não se encontravam a ajeitar o gorro, escondiam-se no calor reconfortante dos bolsos do casaco preto comprido, demasiado largo para si. Uma pequena mochila pesava-lhe as costas, aparentemente mais carregada do que seria suposto.

Um pé acertou com um splash! numa pequena poça de água, resquícios de uma chuva que parecia querer voltar. A bainha das calças já estava completamente encharcada – talvez estivesse a fazer pontaria aos mini-lagos no seu caminho. Os seus lábios entreabriam-se; a melodia (se se poderia chamar melodia a tal desafino) contrastava com o silêncio que os outros transeuntes pareciam ter imposto a si próprios.

Um redemoinho de folhas cercou-a, em tons amarelos de Outono decadente. Com um gesto exasperado, repentino, arrancou o gorro da cabeça, guardando-o na já atafulhada mochila. Os cabelos despenteados, de meios caracóis escuros (castanhos!) ondularam, demasiado pesados para se agitarem com o vento. Parada no semáforo, olhou para as árvores com um sorriso. Mas adivinhar-lhe a mente era – tarefa vã – impossível. Ajustou os óculos na ponta do nariz, desatentamente, e o sorriso desmanchou-se, devagar.

Atravessou a passadeira num passo rápido, apressado, reflectindo na sua caminhada os sentimentos efervescentes que a agitavam interiormente.

E, sendo quem era, foi nada mais que a voz desajustada do silêncio corrupto citadino, desafinada.

[Já antigo.]

Pintura.

2008-04-28T22:41:00.001+01:00

Estendeu as mãos, como se quisesse apanhar, entre elas, um rasto de luz que entrava pela janela, naquele final de tarde cansada e evanescente. Sorriu uma mistura de sorriso e esgar, porque a face estava retorcida pela memória de uma solidão presente. A música que tocava mal lhe aflorava os ouvidos, enquanto mirava aquela réstia de brilho que penetrava pelas vidraças, ou talvez eu estivesse apenas a imaginar essa melodia que julgava ouvir. Eu apenas a mirava, observando como ela, tal como o soalho e a cadeira, era banhada por aquela resplandecência poente, uma cortina de luz que se espraiava por sobre ela como manto, ou como, às vezes, a noite cobre o mundo. Suave.

Quedei-me, imóvel, sem conseguir divisar mais que alguma gentileza nela. Porque percebi que ela se sentia só, apesar da minha companhia. E que oca companhia, pensei, uma gargalhada seca ecoando-me pela mente para não a perturbar. Devia estar a escrever, recriminei-me, mas não desviei os olhos da imagem. Fosse eu pintor e faria, naquele momento, um retrato com doces cores, evocando a beleza simples do momento, com seus tons pastéis e coroados de quentes e o sorriso falhado que ecoava pela sala. Talvez, acaso fosse eu músico, conseguisse compor uma música capaz de reverberar pelo mundo, tão bela que relataria, sem palavras, a cena que eu, honradamente, podia ver.

Quase lhe pedi para não se mexer, para se manter assim, segurando aquele instante para a eternidade ou, pelo menos, por mais alguns instantes, para que eu os pudesse absorver, filtrando-os em mim como caixinha guardada no íntimo, retrato silencioso do pôr-do-sol. Pediria também à estrela que não se movesse, que interrompesse a sua queda cadenciada, que não buscasse, como sempre e sempre e rotineiramente, o horizonte abaixo de si. Mas, mesmo ainda antes que pudesse ajoelhar-me, pronto para a minha súplica que rogaria imobilidade ao Tempo, ela desmanchou o seu quase-sorriso, e as suas mãos de criança deixaram de tentar afagar a luz. Quase caí, como se o soalho polido tivesse ruído com um cair de terras, como se a sala à minha volta girasse, abruptamente, ou o sol, ao contrário do que eu desejava, se tivesse apressado a descer no céu, vertiginosamente. Mas não. A sala continuava como antes, o sol ainda empreendia a sua jornada para o horizonte, o soalho ainda sustinha os meus pés e a cadeira onde estava sentado.

Uma pequena lágrima deslizava-lhe pela face, quando ergueu para mim, blasfemo indigno, os olhos marejados. Fiquei quedo, estátua feita homem, e a minha atenção estava centrada na pérola que serpenteava pelo seu rosto, marcando-lhe um trilho, uma mágoa, um sulco molhado de sal.

E foi tal imagem que me ficou guardada da alma, cume da perfeição que eu almejava. Pintura de lágrimas sobre carne.

Manhã.

2008-04-11T21:52:00.003+01:00

Dedos da manhã amam-me
e eu odeio-os.

I

Rastejam, abraçando o gelo em pó
que restou da noite cansada.
Já perdi as metáforas de antigamente;
onde as deixaste nos teus retratos a sépia?
Sangria, sangue, cor-de-vinho,
um alegre festejo a Baco.
Arquejos escapam-me,
garfadas de requintado banquete
tragadas de meu peito ante as luzes,
lâmpadas de génios que pereceram de desejos.

(07.04.08)

II

A sua volúptia mórbida é antítese
da minha repugnância de palavras alheias
(seja isto o que for, se não mais que fonemas).
E os dedos são mãos que resvalam
contra o embaciado dos vidros,
e marcam efémeras formas transparentes
que para mim não têm significado.
O mundo é baço através do falso cristal
temporariamente opaco.
Vou deixar-me de perguntas retóricas.

(08.04.08)

III

Se me dartejarem o casaco e me sacudirem o cabelo
não arrastam do chão a minha solidez.
Nem quando encontro abrigo sob canos,
com foscas lâmpadas, cacifos chicoteados
e extintores - carros de bombeiros em miniatura.
Masmorras com portas de luz intermitente
e instrumentos de tortura inutilizados,
ou talvez seja uma hipérbole das horas.
É cedo.

(09.04.08)

IV

Espelhos-janelas de bibliotecas,
madeira e azul e metal e papel,
arrastam-vos para mim com anzóis de vento
e ainda vos repudio.
Pilhas de jornais que evocam Echos
e Narciso ainda espera, homem-flor
(há quem diga que tal não é possível,
mas que sabem os que mesclam o horizontal e o vertical?)
Oh, injustiça, [adversativa] que faço eu aos
excedentes de tempo que me faltam?

(10.04.08)

V

São repetições e infinitos em espelho
que se prendem em círculos virtuosos.
Todos os dias se renovam, indefinidamente,
promíscuos omnipresentes,
enquanto eu almejo completar-me,
e as horas pesam-me de experiência
sem que eu me possa diluir como vós.
Ignoro os rastejos, vossos vestígios moribundos,
porque todos os meus gritos são de alegria.

Mes cris ne sont que de joie.

(11.04.08)

Silêncio.

2008-04-10T16:03:00.001+01:00

[puemɐ dɨ funɛtikɐ]

2008-04-07T17:09:00.006+01:00

[sõʃ! kɨ kɐɾɐktɛɾɨʃ
sɨ uz~ɐw pɐɾɐ
ʀɨpɾɨz~etaɾ ɐʃuvɐ
kɨ kaj, dɨɨzɨʃpɨɾam~etɨ,
komu sɨ ~ɐsiɔzɐ puɾ sɨɾp~etiaɾ
ɾɨɡɐti~ɐðu luɡaɾɨʃ aw fuʒidiw sɔɬ?

funemɐʃ! sɔmɨsɨ nu aɾ
ɐsojtaðu pɨlu v~etu - ɐʀɨbɐtɐðoɾ!
fɐsɐmuʃ biʃɐʃ dɐki aw ~ifinitu
kɐðɐjɐʃ dɨ dɨm~ɐðɐʃ puɾ ɡɾaajʃ

suʃt~ɐj ɐ diʒlɛksiɐ,
ow pɾ~eðɨʃtɨ i ~elɐjɐʃtɨ
~ɐj diɐm~ɐtinɐʃ tɐjɐʃ
dɨ vɨluðu ɐʀɨpɐɲadu nɐʒ bɔɾdɐʃ
kõ ʀaʒɡuʃ dɨ sɨt~i.

ɐʃ peɡɐʃ ɐ~idɐ buʃk~ɐw u owɾu.]

(Isto foi complicado. Já que não havia os caracteres adequados, tive de aldrabar. Portanto, todos os símbolos que tiverem um til do lado esquerdo deveriam tê-lo em cima. Além de que eu devo ter-me enganado nalguma parte.)

Dos sonhos.

2008-04-05T22:34:00.003+01:00

se contasse, como conto, as estrelas
e ousasse saber quanto sei
diria que os segundos
nunca passam lentamente
e as horas vertem sabores agridoce
que se enrolam na língua e se dissolvem
como crepes-peixes,
ornados a negro chamuscado e risos

nunca dirias mais que o necessário
e eu julgo saber as canções
mas quando corrijo os propósitos
sou, afinal, eu, que não sei o que digo

dois e um são três e são perfeitos
e envolvem gestos -
mímicas cantadas!

não há, quem sabe nunca,
solidão irrequieta que desperta
ondulações em água estagnada
que tomam a forma
de gotas de minha chuva

dorme bem, sim,
que os sonhos dependem
da realidade.

verde, não teimes

[Ao meu coxinho.]

Quebra.

2008-03-29T21:41:00.004Z

É o vento mar(e)chando com indolência,
deambulando por entre os bosques,
embalado pela sonolência do estio,
não passando, então, de brisa.
Zéfiro sorridente, traspassando, com seu sopro,
as cúpulas sagradas (de) folhudas árvores.

É o calor que se distende, retraindo-se
sob a sombra, que ameniza as cores,
roçando de fresco as peles descobertas,
beijando-as com suspiros vagos.
Abre-se o sol pelas janelas airosas
e espraia-se o dia por mim.

Ah!, e minha alma canta ao tempo,
pintando, ao de leve, as delícias tiquetantes
que estendem lânguidos braços-tentáculos
por estonteantes gemidos de torturado prazer,
E sim! Sou tudo, e meus ouvidos clamam
por sons incoerentes e inarmoniosos;

minhas mãos choram pelo áspero e pelo rugoso;
meus olhos pelo arder e conspurcar de visões,
que são quadros pintados a veludo, palpados
por dedos de volúptia contagiosa;
minha boca anseia pelo agridoce
que tantas vezes lancinou meu peito.

São pragas ou preces de crença.
Não me subestimes, rogo-te!
Sucumbo à religião ensossa,
que traga rebentos de sabor vertido.
Seriam curtas as manhãs,
se não tivessem laivos de sabedoria.

Fende a luz os céus barrados a negro.
Antecede o suspiro pesado, doloroso,
que não entendem os mártires,
inebriados com promessas condicentes.
Rasgo-te! Sou o brusco relâmpago.

Já bebeste da taça?
Quebra-a.

[Iniciado a 20.03.2008.]

Sonhos de Alfazema.

2008-03-21T00:24:00.004Z

Dir-se-iam sonhos de alfazema.
Mas aquiescem e perdem os sentidos -
são cegos, agora.
Mudos, surdos, paralíticos cadáveres
compadecidos pelos vivos.

São o que restou dos destroços
de tempestades irreais,
as ruínas à deriva em mares iludidos.

Caíram no degredo da putrefacção,
olvidados pelos escombros,
caixões pesados - barcas além-rio,
para atravessar para os mundos de Hades.

Perséfone embala-os meio ano,
prendendo-os em bagos sumarentos
trazidos de aleg(o)rias de vivos.

São fragmentos, estilhaços de porcelana,
a quem lhes foi roubado o espectro.
E vagueiam, em eternos oceanos do submundo,
em busca das violáceas recordações de alfazema que,
outrora, foram.

[Para o Colinas.]

Cansaço.

2008-03-16T23:17:00.004Z

cansaço.
talvez o de Campos
-íssimo
ou daquele que absorve
os quentes do pôr-do-sol
vastos sobre a cidade
quando as luzes se acendem.
ou, quiçá, o cansaço
dos dias de caminhadas
labirínticas
que nunca conduzem
senão a casa.
quem sabe se será
o cansaço da juventude
insatisfeita
mas que se contenta
com viver.
ou o que escorrega
pela rotina
contorcendo-se
e espremendo-se em sonolência.
mais vale aguardar o inevitável
Fado de Reis
porque viver cansa.
e, se a Fortuna nos sorrir
o cansaço pela felicidade
que recompensa a fadiga física
e o cansaço de alcançar
- que saudoso lamento! -
o apocalipse renovado da luz-fénix
são padrões decorados pelos deuses
antes que as Parcas cortem,
com tesoura rangente,
o fio.

Gosto.

2008-03-12T20:08:00.002Z

Gosto de cantar. Gosto de sorrir. Gosto do Inverno. Gosto de dias de chuva. Gosto de jogar às cartas. Gosto de começar uma história. Gosto de verde lima. Gosto de mensagens de pessoas importantes. Gosto de feriados. Gosto de usar as máquinas fotocopiadoras da biblioteca. Gosto de sorrisos de estranhos. Gosto de sorrisos de amigos. Gosto de estar inspirada. Gosto de bons professores. Gosto de orgias no msn. Gosto de franjas. Gosto de peluches. Gosto de Final Fantasy. Gosto de livros. Gosto de canetas. Gosto de paus de incenso. Gosto do Igor. Gosto de Cluedo. Gosto de folhas em branco. Gosto de folhas escritas. Gosto de cartas. Gostos de rabiscos. Gosto de músicas. Gosto de cadernos por escrever. Gosto de desenhos abstractos. Gosto de borboletas. Gosto de giz. Gosto quadros pretos. Gosto de aulas divertidas. Gosto de caril. Gosto de fotocópias quentes. Gosto de pães acabados de fazer. Gosto de iogurtes com pedaços de morango. Gosto de fazer bolos de chocolate. Gosto dos meus crepes aldrabados. Gosto de ti. Gosto de cachecóis. Gosto de gorros. Gosto de ovelhas. Gosto de brincos. Gosto de powerpoints. Gosto de abraços (ronronantes). Gosto de coincidências. Gosto de água fresca. Gosto de perfumes individuais. Gosto de filmes em família. Gosto de risos. Gosto de sonhos bons. Gosto de saltar. Gosto de implicar. Gosto de fazer nada. Gosto de acabar as aulas. Gosto de dormir até tarde. Gosto do nascer do sol. Gosto de não gostar de álcool, chá e café. Gosto de distracções. Gosto de caligrafias bonitas. Gosto de escrever nas costas de panfletos. Gosto do lado positivo das coisas. Gosto de gritos de alegria. Gosto de caracóis. Gosto de cogumelos. Gosto de cores. Gosto de aprender coisas interessantes. Gosto de poemas. Gosto de recursos estilísticos. Gosto de quem adivinha o que não digo. Gosto de entusiasmo. Gosto de felicidade. Gosto de café com leite. Gosto de torradas. Gosto de chocolates. Gosto de memórias doces. Gosto de guarda-chuvas. Gosto de me deitar na relva. Gosto da sombra num dia de sol. Gosto preto. Gosto de branco. Gosto de fazer cócegas. Gosto de companhia. Gosto de solidão. Gosto de trovoadas. Gosto de adormecer. Gosto de viagens com amigos. Gosto de desenhar. Gosto de fazer fimo. Gosto de singstarar com a família. Gosto de tardes em casa. Gosto de massas recheadas com cogumelos com molho de natas com cogumelos com quadradinhos de fiambre e orégãos. Gosto da Fnac. Gosto de gargalhadas maléficas. Gosto dos sustos que trazem alegrias. Gosto de misturas de línguas. Gosto de bons professores. Gosto das panquecas com syrup do meu pai. Gosto de chegar a casa cansada. Gosto de deitar a língua de fora a crianças desconhecidas. Gosto de debates que não levam a lado algum. Gosto de ter razão. Gosto de boas surpresas. Gosto de mantas. Gosto de ser infantil. Gosto de saltitar nos quadradinhos coloridos do Colombo. Gosto de rebuçados de limão.

Insaciável.

2008-02-25T18:57:00.006Z

boa vontade reside nos minutos contados
insolentes, que não te libertam do cansaço
somente te entretêm, pesadamente
contra a tua fome de liberdade
onde anseias bolos, com
inutilidade outra que não a de satisfazer apetites
teus. E não só.
ostentas a tua glória, incompleta.

e agora? combinados são
incumpridos, porque não há quem derrame
os tempos que correm, vagarosamente.
não se preocupam eles, fúteis!,
com nossos acordos mortais, aninhados
na distância.
vergonha, que não somos, jamais,
prometedores conscientes.
mas as palavras exigem a sua própria justiça,
pelo que nos resignamos a cumpri-las.

[Teimoso. Um não te chega?]

Acrósticos de Dor.

2008-02-20T22:33:00.005Z

imortal vontade de anti-persistência
não sabes que teimas demasiado?
dói! pára, que me magoas
inimiga cruel, aliada traiçoeira
feres-me com tuas adagas de marfim, mas
estão manchadas a vermelho
recordas sangue.
então é assim que condenas os inocentes
nunca concedendo - desconheces a palavra - misericórdia.
tua vergonha banha as horas
eternamente.

(...)

ergues-te - déjà vu.
ganhas, perdes, no teu centro incontestado
ondulante e infame crença nas flores - e Echos
controlas (-te), e jamais houve tão bela demonstração de amor-próprio
escondes-te, sem te ocultares, na 'splendorosa luz do dia
nada há que não anseies, não é assim?
tomas em ti a tua singularidade
rasgas - numa miríade de pedaços -
infracções alheias
sumindo-te, depois, para os recônditos superficiais
morosamente afastados, por mim (ou por ti - que importa?)
onde não será, alguma vez, deserto corrido de paz.

Ritual Monotonia.

2008-02-18T23:32:00.004Z

Sabes que hoje é igual.
Que hoje, o teu espreguiçar e enxotar o sono
é clone do ontem e do que foi antes porque tudo
é sempre o mesmo. Atiras-te de cabeça para os desfiladeiros
que, afinal, são estradas pejadas de viaturas; de cansados instrumentos
de condução ao inferno (monótono).
Sabes que hoje é igual.
Que não há simbólicas cores que quebrem o rotineiro cinzento
que se alastra em manchas agregadas por tons - mais escuros,
mais claros. A indecência de vivências conjuntas repetidas alastra
e há pouco a acrescentar ao que já é conhecido.
Os gritos que ouves são os mesmos de agora e de sempre,
ecos imaginados até à infinidade - serão os homens eternamente os mesmos?
Sabes que hoje é igual.
Mas rebelas-te contra a rotina, bates o pé, e afirmas, peremptoriamente:
Hoje não me apetece.

Para o Colinas.

Gritas!

2008-02-15T17:00:00.004Z

É na expressão cansada de todos os rostos que te apercebes da tua felicidade. É no cair lento da tarde, que demora, e nos silêncios, que compreendes que, para ti, o dia passa depressa e nunca deixas de cantar.

«You shouldn’t have to jump for joy.»

É na rotina dos outros que desfazes a tua crença na monotonia dos teus dias, e compreendes que a saudade do passado é importante, mas que há coisas que te são dispensáveis.

«In violent times, you shouldn’t have to sell your soul.»

Gritas!, e o dia amanhece no horizonte, penetrando nas fendas e raiando de ofuscante luz os nichos de indiferença. Nunca careces de um abraço, ou de um sorriso, ou de um olhar atónito que te faz sorrir, ou soltar estridentes gargalhadas que ecoam por salas quase vazias e mãos discretas.

«If I could change your mind, I’d really love to break your heart.»

Não é preciso ostentares o desprezo que não sentes. Nem tardas a perceber que se eclipsam, parcialmente, as estrelas por detrás das nuvens – manchas no céu -, mas que nenhuma te faz falta por ser irrelevante ver para além de ti. Os mitos derretem-se por entre as percepções de que o real basta para as lições de moral que corrompem a ética que segues piamente.

Frases confusas que se entranham na memória e se tornam irónicas constatações da des-realidade.

Distraído Doce.

2008-02-11T00:12:00.001Z

correm os dedos pelas horas
com vislumbres de verde cambiante

aqui
ali

e admiro como convertes
- talvez seja incompreendida, a palavra -
gulodice
em ouvires de alimentar da chuva.

espalha-se a meninice
(em que teimas - como te atreves!)
pelos deslizares serpenteantes de
involuntária preguicite

que decorre da
gentileza.

e o olhar abstrai-se,
fitando redemoinhantes pontos
de nada dançante.

quando o mundo arde e o coração grita.

o castanho suaviza-se em súplicas
mas não as fazemos.
será orgulho?
ou vã teimosia que incorre em
pesares de palavras e mandar
- dormir, está na hora.

falta a compreensão das horas de silêncio.

[Obrigada.]

O Vaguear da Lua pelo Despertar de Uma Cidade ou Viagem no 64

2008-02-07T22:53:00.000Z

O chão-que-não-era-chão tremia sob seus pés, indiferente aos bocejos resmungados dos passageiros que lançavam olhares enublados pelo sono através das janelas embaciadas de respirações conjuntas. No exterior, o ar gelava os dedos, enquanto ele tentava discernir, serenamente, por entre a pré-madrugada. As notas que se elevavam sobre a cidade iludiam a escuridão adormecida, e nada mais havia no céu nocturno-matinal que a lanterna-farol ignorada, com os olhares postos no raiar da alva celestial em ardentes chamas de arco-íris.
E, nesse despertar de sensações ainda imersas no entorpecer dos sentidos pouco claros, embriagados pelo pudor de obrigações rotineiras, acreditava ser o único a olhar a brilhante e redonda lua. Com a clara nitidez da arrogância bem definida pela imaginação egocêntrica, mirava a invulnerável mas cansada donzela cercada pelos seus aposentos de ébano estrelado. E se fosse o único? E se todos os outros habitantes da ruidosa cidade tivessem os olhos pregados ao chão numa angústia de não querer olhar para cima, por ser demasiado alto? Ou se esperassem apenas o dealbar do dia, e fixassem o oriente com suas orbes semi-inconscientes, alçando a vista onde apenas esperava l’avenir? Talvez fosse, então, aquele a quem a lua retribuía o olhar ofuscante, pleno da sua angelicalidade demoníaca, pois a sua auréola hipnotizava o seu único espectador. Quando desaparecia por segundos, ocultada por detrás das construções de betão que irrompiam como cinzentas flores silvestres, não tardava a reaparecer, para deleitoso êxtase de seu mirone.
E os centros comerciais acordavam com a cidade, e a cidade eram os centros comerciais, com suas gigantescas áreas de consumo de indiferenças em troca de satisfações momentâneas. Na sua frente corriam os apressados e os atrasados e os que apenas o julgavam estar, bem como palmilhavam, a passo lento, os que se delongavam de propósito para tardar a chegar a seus destinos. Sim, faltava pouco para o dia se levantar de vez, apesar de já tarde, comparado com a fervilhante metrópole.
De facto, a prateada lua afastava-se cada vez mais, descendo no céu cada mais claro. A sua superfície dir-se-ia encanecida, e desvanecia-se, empalidecendo conforme os segundos a traspassavam qual lanças que não vertiam sangue. Ou talvez fosse ela que não pudesse sangrar.
Não era infelicidade o que o seu admirador sentia, devido à sua partida. Enquanto ela ali estivesse, não lhe era inevitável a separação. Estremecia – os solavancos interrompiam as conversas que escutava desatentamente, sem acreditar na veracidade das palavras ou nas músicas de quem não era preocupação a interrupção do silêncio colectivo.
A maré de passageiros sobe e desce, sem qualquer aparente ligação à lua nem destinos entrecruzados pela falta de coerência entre todos. E acontece ser a afluência de hipocondríacos que antecede o chegar, pelo que os atrasos são desculpáveis apenas por si. É chamado, esperado desesperadamente que esteja pronto.
Assim, numa despedida apressada da já semi-desaparecida lua, corre no frio da manhã, sob o céu, agora já de um azul resplandescente, interrompendo o suave roçagar da neblina que cobre as ervas daninhas dos trilhos que surgem na urbe.

Ode à Teoria da Comunicação.

2008-02-06T23:19:00.000Z

são harmoniosos os dias
em que a teoria não preenche as horas
de monotonia
e são práticos os segundos
de factos relevantes
significados e significantes
sem quereres-dizer
ou signos que desobedecem a convenções
plenas da teimosia infantil
inimaginada nas frias salas
com livros desbocados de introdução
ao estudo da arte da simplicidade.

as meias-horas são gastas em reiterações
quando cabeças sem corpo
são apresentadas em bandejas
destruindo o tremer nervoso
ou o re-voltar do relógio
onde o tempo não passa.
e as falhas são quebras de raciocínios
de emissores emotivos
e pseudo-gritos que acordam risos na cansada rotina.

[Às aulas de Teoria da Comunicação.]

Pesadelos e Metáforas.

2008-02-05T21:12:00.001Z

buscas a mercê definitiva do tempo
cantando a ti nos solarengos dias
e nas madrugadas asfixiantes
pejadas do sono de noites
cujos sonhos intranquilizam.

sonhos maus.

prenúncios de derrotas contra a
velhice ou
separações de inebriante dor
e choras nos sonhos
porque as lágrimas reais
secaram

para sempre (?)

suspiras – oh, quão doce!
- e a geada alastra pelos teus dedos
enquanto te esfumas em nevoeiro
ouvindo os gemidos tardios do despertar.
na forma etérea
(teus pés já não tocam o chão húmido,
enlameado)
miras o decapitado Orpheu e a sua lira estilhaçada
- metáforas de desespero.

mas tu não és sua Eurydice,
ou sequer o tenebroso Hades.