Mundo lacónico.

Lacónico seria o mundo se o julgasse,
se dos meus braços lhe jorrassem as cores,
se por entre os meus dedos esquecessem,
humanos mortais cansados,
que da vida há mais que sonhos, que dores,
que também seria vida se perdessem
soluços de riso, pousando-os no regaço,
qual flores decadentes que ousei amar.

Desídia desdenhosa tomaria o mundo,
mundo meu que me mentiu;
deixá-lo-ia de pobre, inábil, desdito,
mais cedo conspurcaria de véus o céu escuro
para que as estrelas dissessem que partiu
na distância, moribundo e constrito,
desfeito e feito eterno e exilado perjuro,
senhor um dia do que desejei não desejar.

De silente o clamo, sem desígnios falsos
que tolhem dos pés o chão, que sempre os há,
pejados da ignomínia falsa que é ser,
ser por não ser entre os outros como nós;
não me quedo neste quebranto, pois hora-má
foi aquela em que sonhei deixar de ver,
voltaria atrás agora, gritaria a rouca voz
que do que era nosso nada há a perdoar.

Não será, enfim, de ser humano, criatura insana,
que de o ser somente é opróbrio solene,
canção palmilhada e morta pelo vento da dor,
ansejo liquefeito de trevas pautadas pela alma
lavada de branco, que alvo é tom perene,
rasgada pela vida que a toca sem cor,
antes fosse do ébano que range na noite calma,
tremendo nos dentes-de-leão que sempre quis soprar.