Quebra.

É o vento mar(e)chando com indolência,
deambulando por entre os bosques,
embalado pela sonolência do estio,
não passando, então, de brisa.
Zéfiro sorridente, traspassando, com seu sopro,
as cúpulas sagradas (de) folhudas árvores.

É o calor que se distende, retraindo-se
sob a sombra, que ameniza as cores,
roçando de fresco as peles descobertas,
beijando-as com suspiros vagos.
Abre-se o sol pelas janelas airosas
e espraia-se o dia por mim.

Ah!, e minha alma canta ao tempo,
pintando, ao de leve, as delícias tiquetantes
que estendem lânguidos braços-tentáculos
por estonteantes gemidos de torturado prazer,
E sim! Sou tudo, e meus ouvidos clamam
por sons incoerentes e inarmoniosos;

minhas mãos choram pelo áspero e pelo rugoso;
meus olhos pelo arder e conspurcar de visões,
que são quadros pintados a veludo, palpados
por dedos de volúptia contagiosa;
minha boca anseia pelo agridoce
que tantas vezes lancinou meu peito.

São pragas ou preces de crença.
Não me subestimes, rogo-te!
Sucumbo à religião ensossa,
que traga rebentos de sabor vertido.
Seriam curtas as manhãs,
se não tivessem laivos de sabedoria.

Fende a luz os céus barrados a negro.
Antecede o suspiro pesado, doloroso,
que não entendem os mártires,
inebriados com promessas condicentes.
Rasgo-te! Sou o brusco relâmpago.

Já bebeste da taça?
Quebra-a.


[Iniciado a 20.03.2008.]